Almeno ci guadagnasse il gusto del pubblico e degli artisti! Ma invece ecco un altro inconveniente. Il bisogno di vendere conduce logicamente al bisogno di farsi osservare e distinguere dagli altri; quindi al bisogno d'esser di moda, e seguire non la coscienza, preziosa nell'arte come in ogni altra cosa, ma il capriccio del giorno. Quindi star sempre all'erta, per scoprire di dove spira il vento, e riprodurre non quel vero e quel bello che ogni artista sente in sé, ma quel tal genere, quel tale stile che ha incontrato, sia qui sia altrove, il suffragio del pubblico e soprattutto de' compratori.
      Perciò non si cerca piú di fare arte propria e sentita; ma di copiare quello o quell'altro pittore che è in voga a Parigi o a Londra; e l'arte diventa un contraffare piú o meno esatto e felice.
      Di qui poi ne segue una strana stonatura delle idee oggidí piú generali. S'ama l'indipendenza, si ama la nazionalità, s'ama l'Italia, anzi in generale i paesisti sono accordati al corista di Roma o morte; e poi se prendono il pennello in mano la sola cosa che non fanno è l'Italia! La magnifica natura italiana, la splendida luce, le ricche tinte del cielo, nessuno la crede degna d'essere ritratta! Si va alle esposizioni, e che cosa si vede? Un paese del nord della Francia, imitazione del tale. Una marina, presa a Etretat o a Honfleur, imitazione del tal altro. Una landa in Fiandra, un bosco a Fontainebleau, imitati da Dio sa chi; e tuttociò coi cieli sbiaditi, la luce morta di que' climi, colle tinte impolverate come se un velo color di terra stesse loro davanti; e se talvolta trattano soggetti del nostro paese, sembra che temano di mettervi luce e verità; che temano l'azzurro del cielo, il verde delle piante, e fanno un'Italia ammalata al soffio del vento del nord!