Jacobelli era un piccol possidente, sulla cinquantina, d'aspetto modesto e mansueto, uno de' Fabbriceri della parrocchia, fratello della Coroncina, tutto quello insomma che vi può essere di piú regolare e di piú rispettabile. Aveva una moglie giovane, bellina, ma pallida e sempre malinconica. Che cosa può avere questa giovane? Il marito vecchio (diceva fra me stesso): ma seppi poi che se non era falso il mio supposto, mi trovavo ancora assai lontano da tutta la verità.
      Prima di questa moglie, Jacobelli n'aveva avuta un'altra che amava svisceratamente. La poverina morí, fu portata e sotterrata in chiesa, secondo l'uso del paese. L'indomani il vedovo scomparve; e mentre si cominciava a dubitare di qualche sua disperata risoluzione, dopo due giorni ritornò in casa, parve, se non consolato, tranquillo, e nessuno piú pose mente a' fatti suoi. Dov'era andato cosí repentinamente il sor Jacobelli? Era andato a Roma; e senza informarsi da anima viva di nulla, avea comprato gran cartocci di quelle spezie che nella sua ignoranza stimava atte a disinfettare: pepe, cannella, canfora, sale e simili. Tornato alla Rocca con questa provvista, riuscí a corrompere il sagrestano e becchino, ch'era tutt'uno; e col suo aiuto, di notte tempo s'era andato a prendere e riportare in casa la sua dolce metà. Quivi le si mise attorno, e Dio sa in che strani modi la cucinò: fatto sta che ripiena e ravvolta di quelle spezierie, la chiuse in una madia, che teneva in casa e visitava sovente, aspergendola del suo pianto.
      Ma siccome tutto finisce a questo mondo, finí anche la fedeltà postuma all'ombra adorata. S'innamorò d'un'altra, la sposò, e la madia contenente l'antica fiamma, venne inchiodata e messa in disparte.