Lo spiraglio però s’allarga improvvisamente all’uscire dalle sale della Scandinavia, e alle brume boreali succede in un batter d’occhio l’ampio sereno immacolato di un cielo primaverile; un popolo di statue candide, uno sfolgorìo diffuso di cristalli, un luccichio di sete e di musaici, un riso di colori e di forme, davanti a cui tutti i visi si rischiarano, tutti i cuori s’allargano, e tutte le bocche dicono: – Italia – prima che gli occhi ne abbiano letto l’annunzio. È un vero colpo di scena, al quale segue immediatamente un altro non meno meraviglioso. Passate la soglia d’una porta: avete fatto un viaggio di mare di due mesi. Siete in un altro emisfero. Vi trovate dinanzi a un ideale artistico nuovo, che urta e scompiglia violentemente tutte le immagini che vi si sono affollate nel capo fino a quel punto; in mezzo a visi esotici, a oggetti strani, a combinazioni inaspettate di colori, a prodotti bizzarri d’industrie enigmatiche, che mandano profumi sconosciuti, e destano a poco a poco, oltre la curiosità, un’ammirazione accresciuta di non so che simpatia intima, come di natura. È il Giappone, la Francia dell’Asia, che espone i suoi vasi colossali dipinti su fondo d’oro, i salotti arredati di mobili di porcellana, i quadri di seta ricamati a uccelli e a fiorami, le intarsiature d’avorio, di lacca e di bronzo, e mille piccole meraviglie innominabili; e in ogni cosa quella nitidezza cristallina, quella perfezione disperata delle minuzie, quella finezza aristocratica di colori, quell’ingenuità gentile d’immaginazione femminea, che è l’impronta propria e indimenticabile dell’arte sua.