Dell'ira, quando staranno il giudicioDi Dio tremendo ad aspettar le genti.
      BiancaDal profondo del cor volgiti a Dio;
      Chiama, e risponderà. - Qual madre sordaFu al grido dell'infante? A quale afflitto
      Non sovvenne invocato il sommo Dio?
      DoreIl libro della vita è scritto(119): - è fissa
      Del dolor la misura, e della gioia
      È destinata, o Bianca: - e noi siam fiumi;
      Rapidi discorriamo per la chinaEntro un letto fatal, finchè ne accolga
      Lo abisso della eternità.
      BiancaMa Dore,
      Voi fate ingiuria al vostro Dio. - Qual maiFu il fattore che odiasse sua fattura?
      L'arbore ei dette della vita, e noiCibammo il frutto della morte; - noi
      Liberi come il raggio del pianeta. -
      Se il sapere di Dio conosce il fine.
      Non però il move; qual uom su la rivaMira la navicella indirizzarse
      Secondata dal vento al suo cammino.
      DoreOh parole celesti! O Bianca, bella
      Come il sorriso della prima madreQuando innocente si specchiava in Dio;
      Tu sola degna di parlar dei cieli;
      Nè cor più puro, nè più santo labroMai innalzò prece: e che mai dirti io posso?
      Il mio intelletto vinci, eppur da moltiAnni mi è aperto il mio destino. -
      BiancaQuale
      Ruppe il velo del tempo, ed il futuroVide presente? - Forse tu, con arte
      Che il Cielo aborre?
      DoreTurbare io la polve
      Che riposa? - Io turbar l'ossa dei mortiGuardimi Dio! - Rammenta i giorni andati
      In che un tetto copriva i nostri padri,
      E non violato era l'amplesso, e quellaSpeme ei nudrivan ch'or contesa è ai figli...
      BiancaAhi che rammenti, o Dore!
      DoreE pur rammenta
      La notte turbinosa in ch'io, chinatoIl capo sul tuo grembo, ascolto dava