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      «Dier.»
      «Cosa?»
      «Thénardier.»
      «Chi è costui?»
      Nel pericolo, il porcospino drizza gli aculei, lo scarabeo fa il morto, la vecchia guardia si schiera in quadrato; quell'uomo si mise a ridere. Poi spazzolò via con un buffetto un grano di polvere dalla manica della giubba.
      Mario continuò:
      «E siete pure l'operaio Jondrette, l'attore Fabantou, il poeta Genflot, lo spagnuolo don Alvarez e la moglie Balizard.»
      «La moglie?...»
      «Ed avete tenuto una bettola a Montfermeil.»
      «Una bettola? Mai più!»
      «Ed io vi dico che siete Thénardier.»
      «Lo nego.»
      «E che siete un pezzente. Prendete.»
      E Mario, levandosi di tasca un biglietto di banca, glielo buttò in fretta.
      «Grazie! Perdono! Cinquecento franchi, signor barone!»
      E l'uomo, sconvolto e profondendosi in saluti, ghermì il biglietto e l'esaminò.
      «Cinquecento franchi!» riprese, stupefatto; e balbettò a voce bassa: «Un foglio di carta non da poco!»
      Poi, bruscamente:
      «Ebbene, sia!» esclamò. «Mettiamoci in libertà.»
      E con una sveltezza da scimmia, gettando i capelli all'indietro, strappandosi gli occhiali, togliendosi dal naso e facendo sparire i due tubetti di penna d'oca di cui parlavamo or ora e che il lettore ha già visti, del resto, in un'altra pagina di questo libro, egli si tolse il viso come ci si toglie il cappello.
      L'occhio si ravvivò; la fronte asimmetrica, solcata e sparsa qua e là da prominenze, orrendamente rugosa nella parte superiore, apparve libera, ed il naso ridivenne acuto come un becco; il profilo feroce e sagace dell'uomo di preda riapparve.
      «Il signor barone è infallibile,» disse con una voce chiara, dalla quale era scomparsa ogni inflessione nasale; «io sono Thénardier.