Vengo a cavarti di questo impaccio e di questo sgomento che hai per non vedere quel che è sulla terra. O generoso Empedocle, diss’io, tu mi fai un gran benefizio: e tosto ch’io rivolerò giù in Grecia, non dimenticherò di mandarti pel fumaiuolo del mio focolare il fumo d’una libazione, e quando è luna piena aprir tre volte la bocca verso di lei e farti una preghiera. – No, per Endimione, rispose, non ci son venuto per aver ricompensa, ma mi dolse di te, vedendoti cotanto affannato. Sai che devi fare per rischiarare ed aguzzare la vista? – No, dissi, se tu non mi togli questa caligine dagli occhi, chè me li sento come chiusi da molte cispe. – Non hai affatto bisogno di me: tu hai portato da terra ciò che te la può rischiarare. – E che è? io nol so. – Non sai che t’hai legata l’ala destra di un’aquila? – Sì: ma che ha che far l’ala con l’occhio? – L’aquila fra tutti gli uccelli ha la vista più acuta, e solo essa può riguardare nel sole: e in questo si riconosce l’aquila regale e legittima, se non batte le palpebre ai raggi del sole. – Così dicono: ed io mi pento che nel venir qui non mi ho messo un paio d’occhi d’aquila, e non m’ho cavati i miei: io non ci ho portato niente di regale io, e son come un bastardo e diseredato. – Eppure a te sta l’aver tosto l’un occhio d’aquila reale. Se tu, sollevandoti un po’, tieni ferma l’ala dell’avoltoio, ed agiti solo l’altra, per ragione dell’ala l’occhio destro acquisterà vista acutissima: l’altro deve averla corta, perchè è della parte meno nobile.