Baciatevi, Ginandre, piangendovi in faccia,
      tentandovi i seni, le gote, le labra,
      stringendovi, mute, l'una l'altra le braccia,
      irresolute, febrili:
      sciogliete, sui prati soffusi di umori,
      sui fiori in vigilia di luce,
      nell'ultimo sguardo morente,
      pur l'ultimo velo;
      estrema non vi copre di reti d'argento,
      di labili intrichi di perla pallenti,
      pur nude e vestite,
      Ginandre bruciate d'inutile amore, la Luna?
     
      La Luna è morta:
      piove lagrime e sangue dal cielo profondo,
      ne allaga il mondo.
      E che? Avvampa ed abrucia,
      nel cuor dell'orizzonte,
      un sesso incandescente;
      lo vedete flagrare imperialeritta divinità sopra l'altare?
      Riempie l'oriente, scoscende dai monti sul pianofeconda, Sole, di germini nuovi
      l'utero sitibondo delle Spose e del Mare.
      Miraggi di luna
     
      Eccola, a punto, balenatra la frappa e il torrente indecisa,
      brulica sopra il greto dentro la bigia arena;
      è bagnata di luce lunare,
      corrusca come il petto di una imagineesposta in sull'altare:
      vedi la Caravana,
      sul margine del bosco,
      come pitocchi imperiali al bivaccod'un umorista Roman comique,
      personaggi di conto dalle tele istrioniche,
      personaggi d'amore e di passionedentro ai sogni ebefrenici?
     
      Qui sta; e manda da torno la sua gentea riconoscere il passo nel torrente;
      e, tra i cespugli bassi, le lancie verdi, i cuoriaperti ed accoglienti delle languide foglie d'acquitrino,
      tra i bianchi e rossi fiori del margine,
      brillano come li occhi del pavone,
      verdi d'argento, verdi d'oro e porpora,
      d'oltre le piante, i riflessi dell'acque intenebrate:
      poi, l'ironia ripone; a mò di prospettiva,