freme la vostra mano nella mia?
      Guardate, noi sempre danzeremo,
      così, fino all'aurora;
      e domani e dopo e poi?
      Non credete al futuro; non temetelo mai.
      Siete stanca Signora?" -
      Or voi le udite, queste mie noteson domande d'amanti.
      - "Che importa? Non fuggono i vostri occhi i miei imploranti.
      Lasciatevi guardar bella e sincera. Temete?
      Di che temete? Nel giardin' delle fate viaggiamo;
      senti, bambina, non è questa la vita?
      Viaggiam, viaggiam lontanoper la terra del sogno,
      per le regioni immense, arcane, eterne dell'irreale.
      Non è un sogno la vita? Ed è un inganno il sogno?
      Sì: ma se noi, bambina, non ci destassimo mai?" -
      Or voi le udite, queste mie note;
      son baci le note.
     
      La Dama e il Cavalier vanno lontano,
      lontan' sotto alla volta verde dei laureti:
      e nei miti splendoridelle notti serene
      la danza e il ritmo sperdonsi sonori,
      sulle rose,
      amorose,
      sbocciate nei cespugli e appassite tra i senicandidi e sodi:
      La mia nota si muore.
      Sopra di "Un disegno macabro e bacchico"
     
      Ecco, la Morte vendemmiatrice chiudela sequenza mirabile delli atti.
      Come spreme le grappe e ne fa vino,
      spreme la Vita e ne fa sangue e Notte.
      Bacchiche mani adunghiate e fortiannunciano la Fine ed il Principio;
      gettan le grappe spremute sul suoloche se ne impingua e germina,
      sparge sangue sui fiori che ne bevono.
     
      Ecco, la Morte che scendedai gradi della pendula scala;
      sotto il nudolo cilio e nella occhiaja vuotale rosseggia uno sguardo,
      fiaccola di una vita insospettata,
      le balena nell'orbita infossata.
     
      Ma, sopra a questo suolo, e a questa Vita
      antinomia squisita,