A mezzo del camminola Nuvola foriera sosta e riguarda.
      Or dalle trombe canta l'Oriente
      In un grido splendente.
     
      La Luce!
     
      E vedi fiori di fiamma e di sanguenel velo bigio delle nubi basse.
     
      Fumano i monti,
      violacei veli s'alzano a svanire, incensieri i monti.
      Nuvola araldo!
      Dei clangori scarlatti per il cielo.
      L'ultimo velo si straccia alle corna del monte più pugnace.
      La schiera bruna si rivolge e scende. È passata.
      Nuvola d'oro: rifrange il sole: ricchezza della terra.
      Nuvola d'oro sta.
      E il cielo d'oro sull'immensità.
      Mattino d'inverno
     
      Sul monte un manto d'oroS'infrangia di porpora:
      massiccio e bizzarro tesoro.
      Il lago s'invermiglia.
     
      Conca di prato:
      sopra il suolo gelatol'erba è rossa.
     
      Conca di valle:
      il Cimitero è brullo come il pratoimmobile e ghiacciato.
      Ma i morti non patiscon le pruine.
     
      Il muricciuolo del Cimitero
      è breve, è candido,
      si riscalda al sole.
      Dei vecchi fra poco verrannoad appoggiarvi le terga:
      balbetteranno come fanciulli,
      avran parole vane, strambe e lente,
      sono dei mesti pezzentisdrusciti dalla lunga fatica della vita:
      e si riscalderanno.
     
      L'alberi si riveston di giojelli:
      i più belli e i più smagliantisono i più caduchi.
     
      Sul monte d'orosi ricama il lavoro
      delle preziosità del sole.
     
      Le fanciulle si riguardano in voltocoll'occhio aperto:
      una sincera speranza sfavilla.
     
      E quei vecchi balbettano.
     
      Questa nottepassò nel Cimitero
      una processione.
      Un Cristo crocefisso avea schiodatole membra e s'era alzato sanguinoso.
      Un mantello di neve ingiojellatoimperialmente lo ricopriva.
      Molti bambini traeva con lui.
      Il Cimitero non si è turbato,