Gli è un uomo fuori classe quello lì. Doveva essere prefetto di polizia: se n'è fatto un vescovo.
      - Il vescovo non ha assorbito il prefetto di polizia, osservò Don Diego.
      - Ebbene, figliuolo mio, ripigliò Don Domenico, giuocherellando col curadenti, io non so proprio, io non so assolutamente che fare per voi. Voi siete povero....
      - Poverissimo, interruppe Don Diego.
      - E ciò che è peggio ancora, soggiunse l'impiegato, voi sembrate aver del merito, della dignità e dell'ambizione.
      - Dell'ambizione propriamente, no, rispose Don Diego. Ma io ho bisogno di vivere e di dare a vivere a mia sorella.
      - Diavolo! voi siete afflitto ancora di una sorella?
      - Sì, sclamò Don Diego: potrei quasi dire di una figlia.
      - Che età ha dunque vostra sorella?
      - Non ancora diciotto anni.
      - È dessa bella?
      Don Diego guardò il suo interlocutore di un'aria malcontenta, esitò a rispondere, poi disse, sospirando:
      - È bella come la Vergine Maria, e pura come ella.
      - Diavolo! diavolo! incalzò Don Domenico; ciò complica la situazione....
      - E triplica la spesa, soggiunse Don Diego, ghignando.
      - È dessa maritata, vostra sorella?
      - No.
      Don Domenico restò qualche tempo a riflettere, poi proruppe:
      - In fede mia, no: io non posso nulla fare per voi. Di un cattivo prete, toccato dalla Grazia ed inscritto al Gran Libro, si può ancora, a peggio andare, tirare un vescovo, un monsignor romano, un canonico, un abate. Ma voi avete su di voi gli occhi della polizia e siete povero. Accomodate ciò, se potete.
      - L'è proprio così, sì: sorvegliato, pitocco, e non un amico.