- Parola d'onore, Morella - sclamò il duca di Balbek alla fine - si pranza da te come alla tavola del re. Il tuo champagne piagnucola. I tuoi intingoli sentono la predica della quaresima. I tuoi vini sono accimorrati. Facci dunque versare un fiaschetto di vieux gaiezza.
      - Voi ne avete pieno il nappo - rispose Morella. Voi non la scorgete dunque che quando la si spande sulla nappa?
      - Mio caro duca - sclamò il marchese sorridendo - voi siete intraprendente.
      - E l'è fortuna - osservò la Polacca - senza che, Morella ci darebbe la berta a mo' di una Bastille imprendibile.
      - Il più difficile - obbiettò il Turco - non è prendere, ma tenere.
      - Voi parlate male il francese - ripostò Fernandina. Io v'insegnerò la parola propria, che è nel tempo stesso il segreto di quel tenere lì.
      Morella interruppe la conversazione, che pigliava mala piega.
      - Pascià - diss'ella - avete voi udito il padre Lacordaire, il nostro eloquente predicatore?
      - Sì - rispose il Turco con gravità - nel Don Pasquale!
      - E non vi à convertito?
      - E' non à gli argomenti di Fernandina.
      - Bisogna che io vi presti allora un libro di M. de Lammennais.
      - Non ci mancherebbe che codesto - scoppiò Fernandina. Appena se noi abbiamo il tempo di studiare la quistione di Oriente nel Cocu di Paul de Koch. Che dite voi dei miei dispacci, eh?
      - Uhm! - fece il Turco. Mi ci vuole una ballerina per metterci l'ortografia.
      - Lasciamo la politica - disse il marchese di un tono grave.
      - Ne fate voi qualche volta, marchese? - dimandò Morella.
      - Uff! - s'intromise la Polonese.