Che ve porta là in Asia a respirà
      L’aria d’on trono a quatter milla ann fà.
      Mi però che a la longa tiri al buffEl Barbiere l’è propri la mia mort;
      Fall ben, fall maa, fall semper, s’è mai stuff;
      L’è on’Opera, direv, de contraffort:
      A tutt i fiasch gh’è Don Basili in ari,
      Refugium peccatorum di Impresari.
      Ma l’intrecc del Barbiere almanch l’è bell;
      E quand el scriv su liber che mett mal?
      Allora el cava tutt del sò cervell:
      Per Lù, vers brutt, vers bej, l’è tutt egual:
      Lù no gh’è mai nagott ch’el le scanchina:
      Libritt d’inferno, musica divina.
      Chi ghe sarav de dì di gran bej coss;
      Ma d’ona part no me n’intendi on acca,
      De l’altra sto discors l’è on boccon grossPer sta lengua intrigada e inscì bislacca:
      Quand se ghe dis busecca al so mesteeCome podaroo fa a tegnigh adree?(13)
      Ma siccome l’è on’arte inscì vergnonnaChe la messeda, che la fà i galitt,
      Tucc van matt quand se canta o quand se sonna,
      Se contenten magara di orghenitt;
      Se ved fina i ruvee che passa in stradaA stà attent cont in aria la possada.
      Con quest mi vorrev dì che la soa gloriaL’è gloria che capiss tutta la gent
      Humboldt e Arago hin nomm che va in la Storia,
      Ma che gh’hin el san nanca el vun per cent:
      Ma de Lù tucc en san e gh’han i prœuv:
      Per Lù gh’è ’l vun e poœu i norantanœuv.
      Diremm anca che quij che dà a la stampaG’han quest de maladett che per fass fort
      Ghe tocca de sgobbà fin che se scampaPer fass nomm bej e vecc, o dopo mort:
      Quand Lù gioven, lughii, vìscor e tondL’è on quart de secol che l’è in bocca al mond.
      Ma sì! coss’el po avegh de pu de mi?