Questa era per lui come una seconda fissazione. Che cosa avessero fatto al vecchio canonico la Francia e i Francesi, io non lo so; ma ricordo sempre un certo aneddoto, che non finiva mai di ripetere con molta ilarità e menandone gran vanto. Trovandosi un giorno presso al Varo, che divide gli Stati Sardi dalla Francia, passò il ponte, e toccato il suolo francese, si morse il pollice, e tornò indietro trionfante. Che la Francia pensi a lavarsi come può di questa onta!
      Il canonico era, come lo dicemmo, una pasta d'uomo più buona che cattiva; ma la Margherita, sua vecchia fantesca, che lo menava pel naso come un bufalo, disgraziatamente era una donna di pasta più cattiva che buona. Per costei io non ero che un intruso in casa sua, e come tale mi trattava, e pareva che le uscisse dagli occhi ogni boccon di pane che mangiavo. Lei mi serviva a tavola, e sapeva così ben fare, che quantunque il mio piatto paresse discretamente provvisto, era nondimeno così scarso, che io, che certamente non ero un ingordo, potevo soddisfare appena il moderato bisogno di cibo. Finito il solito pasto, la Margherita metteva sottochiave con tanta cura ogni avanzo, che a cercare per tutta la casa da cima a fondo, non si sarebbe trovato di sfamare un topo; ed io spesso e volentieri avevo tanta fame, che avrei mangiato la suola delle scarpe. La Margherita però non era donna da lasciarsi commuovere né dalle preghiere né dalle ragioni, e il ricorrere allo zio era peggio che mai; perché non mi fruttava altro che molte e dolorose tirate d'orecchie da parte della degna signora, un processo sommario che pareva le andasse molto a genio e nel quale oltrepassava i limiti del bisogno, se si pensi all'esile creaturina che ero, di una salute tutt'altro che rigogliosa.