— No, ma...
      — Sa la tua fanciulla che tu sei qui?...
      — Non è possibile.
      — Bisognerebbe quindi chiamarla.
      — Sì.
      — Ed i soldati usciranno poiché non si può ammettere che siano sordi e ci prenderanno a colpi di carabina.
      Sandokan non rispose.
      — Vedi bene, mio povero amico, che questa notte nulla potresti fare.
      — Posso arrampicarmi fino alle sue finestre — disse Sandokan.
      — E non hai veduto quel soldato imboscato presso l'angolo del padiglione?
      — Un soldato?...
      — Sì, Sandokan. Guarda: si vede brillare la canna del suo fucile.
      — Cosa mi consigli di fare adunque?... Parla!... La febbre mi divora!...
      — Sai tu quale parte del parco frequenta la tua fanciulla?
      — Tutti i giorni si recava a ricamare nel chiosco cinese.
      — Benissimo. Dove si trova?
      — È qui vicino.
      — Conducimi colà.
      — Cosa vuoi fare, Yanez?
      — Bisogna avvertirla che noi stiamo qui.
      La Tigre della Malesia, quantunque provasse tutte le pene dell'inferno nell'allontanarsi da quel luogo, si cacciò in un viale laterale e condusse Yanez nel chiosco. Era quello un grazioso padiglioncino, dalle pareti traforate e dipinto a vivaci colori e sormontato da una specie di cupola di metallo dorato, irta di punte e di draghi cigolanti.
      All'intorno si estendeva un boschetto di lillà e di grandi cespi di rose della Cina esalanti acuti profumi.
      Yanez e Sandokan, dopo d'aver armate le carabine, non essendo certi che fosse deserto, v'entrarono. Non vi era nessuno.
      Yanez accese uno zolfanello e vide sopra un leggerissimo tavolo lavorato, un cestello contenente dei pizzi e del filo e presso di esso una mandola intarsiata di madreperla.