Qua, vieni qua dalla tua mammuccia. Le vuoi tanto bene?
      E mi strinse così teneramente al seno, ch'io ricominciai il singhiozzo. Restammo lì qualche minuto. Lei, le braccia che mi cingevano, a stamparmi un bacio sulla fronte, lungo, intenso, incancellabile. Io, le mani sui suoi fianchi, la testa sdraiata sul suo seno che divampava, a beatarmi e a perdere di vista a poco a poco il cadavere della mamma - della povera mia mamma che avevo riveduta irrigidita.
      - Va, va a letto.
      Mi ribaciò più lungamente, più affettuosamente, più inenarrabilmente e scappò nella sua stanza, lasciandomi lì con un subbuglio di idee più infocate e il cuore più agitato di prima.
      All'indomani, risvegliandomi, durai fatica a persuadermi che non era un sogno.
      I signori facevano colazione. Monsieur, insisteva sur un'ala di cappone. Bounfond, inzuppava le fettuccie nell'uovo al latte e madama si stringeva le tempia come se avesse un gran male alla testa.
      - Ti senti male, le disse in inglese il marito.
      Clara ninnò la testa.
      - Giorgio, andate dal sarto Prandoni, che è il sarto del signore, e fatevi "misurare" un vestito chic. Voglio che abbiate un abito elegante quando avrò bisogno che mi accompagnata al passeggio.
      - What? domandò sbadigliando il signore.
      - Nothing.
      Lungo le giornate, mi chiamava scampanellando per delle inezie.
      - Giorgio, che cosa facevi?
      - Asciugavo i bicchieri.
      - Pulisciti le mani nel mio catino.
      E veniva là lei a darmi il sapone pregno di olezzi e a versarvi le goccie odorose.
      Poi mi palpeggiava le guancie con civetteria, mi suggeva gli occhi nei suoi grand'occhi vellutati, mi avviluppava nelle trine del suo collo o mi tempestava le labbra di baci caldissimi.